Espero-a. Não consigo tocar em nada, o coração impaciente. No

 corpo da casa balanço o meu próprio corpo. Não há, de facto, li-

mites, nem para a cobardia nem para a audácia.

 Deserto este, a casa. Deserto. Apenas o odor impensável da água

 pura, o perfume do vazio, a descoberta por fazer, peregrinação

 dos olhos: contornos da luz, travessia de sombras, espécie de cis-

ne vogando na penumbra. Espero-a como se perguntasse ao mar

 pelo outro lado de mim. Relação. Círculo. Divisão. Fogueira. O

 tempo, o fóssil do futuro. Espero-a.

 A casa recolhe os últimos fios de luz. Filtra-os, borboletas de voo

 suave. Fibras. Tranças. As paredes expõem o grande quadro da

 nudez e o silêncio vem ocupar o espaço da luz, movendo-se. Do

 outro lado do vidro, chove, permanece chovendo. Sigo com o olhar

 uma gota, esse monumento ínfimo da criação, no seu caminho de

 fulgor para a morte, mensagem de há cem milhões de anos envia-

da ao coração. Pelos estreitos corredores do outono a água circula

 na memória. Nenhuma verdade é inteiramente verdade.

 

Joaquim Pessoa