Vida...

 

 sensualíssima mulher de carnes maravilhosas

 cujos passos são horas

 cadenciadas

 rítmicas

 fatais.

 A cada movimento do teu corpo

 dispersam asas de desejos

que me roçam a pele

e encrespam os nervos na alucinação do «nunca mais

Vou seguindo teus passos

 lutando e sofrendo

 cantando e chorando

 e ficam abertos meus braços:

 nunca te alcanço!

 Meu suplício de Tântalo.

 Envelheço...

 E tu, Vida, cada vez mais viçosa

 na oscilação nervosa

 das tuas ancas fecundas e sempre virgens!

 À punhalada dilacero a folhagem

 e abro clareiras

 na floresta milenária do meu caminho.

 Humildemente se rasga e avilta

 no roçar dos espinhos

 minha carne dorida.

 E quando julgo chegada a hora

 meu abraço de posse fica escancarado no ar!

 Olímpica

 firme

 gloriosa

 tu passas e não te alcanço, Vida.

 Caio suado de borco

 no lodo...

 O vento da noite badala nos ramos

 sarcasmos canalhas.

Não avisto a vida!
 Tenho medo, grito.

 Creio em Deus e nos fantásticos ecos

 do meu grito

 que vêm de longe e de perto

 do sul e do norte

 que me envolvem

 e esmagam:

— maldita selva, maldita selva,

 antes o deserto, a sede e a morte!

Manuel da Fonseca, in "Rosa dos Ventos"

Olhando o mar, sonho sem ter de quê

Olhando o mar, sonho sem ter de quê.
Nada no mar, salvo o ser mar, se vê.
Mas de se nada ver quanto a alma sonha!
De que me servem a verdade e a fé?

Ver claro! Quantos, que fatais erramos,
Em ruas ou em estradas ou sob ramos,
Temos esta certeza e sempre e em tudo
Sonhamos e sonhamos e sonhamos.

As árvores longínquas da floresta
Parecem, por longínquas, estar em festa.
Quanto acontece porque se não vê!
Mas do que há pouco ou não há o mesmo resta.

Se tive amores? Já não sei se os tive.
Quem ontem fui já hoje em mim não vive.
Bebe, que tudo é líquido e embriaga,
E a vida morre enquanto o ser revive.

Colhes rosas? Que colhes, se hão-de ser
Motivos coloridos de morrer?
Mas colhe rosas. Porque não colhê-las
Se te agrada e tudo é deixar de o haver?

Fernando Pessoa

Poema Melancólico a não sei que Mulher

Dei-te os dias, as horas e os minutos

Destes anos de vida que passaram;

Nos meus versos ficaram

Imagens que são máscaras anónimas

Do teu rosto proibido;

A fome insatisfeita que senti

Era de ti,

Fome do instinto que não foi ouvido.

Agora retrocedo, leio os versos,

Conto as desilusões no rol do coração,

Recordo o pesadelo dos desejos,

Olho o deserto humano desolado,

E pergunto porquê, por que razão

Nas dunas do teu peito o vento passa

Sem tropeçar na graça

Do mais leve sinal da minha mão...

Miguel Torga