Desespero

Não eram meus os olhos que te olharam

Nem este corpo exausto que despi

Nem os lábios sedentos que poisaram

No mais secreto do que existe em ti.

Não eram meus os dedos que tocaram

Tua falsa beleza, em que não vi

Mais que os vícios que um dia me geraram

E me perseguem desde que nasci.

Não fui eu que te quis. E não sou eu

Que hoje te aspiro e embalo e gemo e canto,

Possesso desta raiva que me deu

A grande solidão que de ti espero.

A voz com que te chamo é o desencanto

E o esperma que te dou, o desespero.

Ary dos Santos

Era o último amor...

Era o último amor. A casa fria,

os pés molhados no escuro chão.

Era o último amor e não sabia

esconder o rosto em tanta solidão.

Era o último amor. Quem advinha

o sabor pela escuridão?

Quem oferece frutos nessa neve?

Quem rasga com ternura o que foi verão?

Era o último amor, o mais perfeito

fulgor do que viveu sem as palavras.

Era o último amor, perfil desfeito

entre lumes e vozes passadas.

Era o último amor e não sabia

que os pés à terra nua oferecia.

Luís Filipe Castro Mendes