Deita-te aqui...

Deita-te aqui - esta noite, dentro de mim,

está tanto frio. Se fores capaz, cobre-me de

beijos: talvez assim eu possa esquecer para

sempre quem me matou de amor, ou morrer

de uma vez sem me lembrar. Isso, abraça-me

também: onde os teus dedos tocarem há uma

ferida que o tempo não consegue transportar.

Mas fecho os olhos, se tu não te importares, e

finjo que essa dor é uma mentira. Claro, o que

quiseres está bem - tudo, ou qualquer coisa,

ou mesmo nada serve, desde que o frio fique

no laço das tuas mãos e não regresse ao corpo

que te deixo agora sepultar. Não sentes frio, tu,

dentro de mim? Nunca nevou de madrugada no

teu quarto? Que país é o teu? Que idade tens?

Não, prefiro não saber como te chamas.

Maria do Rosário Pedreira

Amar-te...

Amar-te, é escrever-te.
Amar-te é deixar que me toques até ser teu,
até que te deites no meu corpo e adormeças
inteira dentro de mim.
Peço-te. Não pises as violetas que trago no olhar.
Cheiram a ti. São para ti.
Um "bouquet" de palavras que floriram
neste tempo de amor.

Joaquim Pessoa

Mãe, vou-me embora...

Mãe, eu quero ir-me embora – a vida não é nada
daquilo que disseste quando os meus seios começaram
a crescer. O amor foi tão parco, a solidão tão grande,
murcharam tão depressa as rosas que me deram –
se é que me deram flores, já não tenho a certeza, mas tu
deves lembrar-te porque disseste que isso ia acontecer.


Mãe, eu quero ir-me embora – os meus sonhos estão
cheios de pedras e de terra; e, quando fecho os olhos,
só vejo uns olhos parados no meu rosto e nada mais
que a escuridão por cima. Ainda por cima, matei todos
os sonhos que tiveste para mim – tenho a casa vazia,
deitei-me com mais homens do que aqueles que amei
e o que amei de verdade nunca acordou comigo.


Mãe, eu quero ir-me embora – nenhum sorriso abre
caminho no meu rosto e os beijos azedam na minha boca.
Tu sabes que não gosto de deixar-te sozinha, mas desta vez
não chames pelo meu nome, não me peças que fique –
as lágrimas impedem-me de caminhar e eu tenho de ir-me
embora, tu sabes, a tinta com que escrevo é o sangue
de uma ferida que se foi encostando ao meu peito como
uma cama se afeiçoa a um corpo que vai vendo crescer.


Mãe, eu vou-me embora – esperei a vida inteira por quem
nunca me amou e perdi tudo, até o medo de morrer. A esta
hora as ruas estão desertas e as janelas convidam à viagem.
Para ficar, bastava-me uma voz que me chamasse, mas
essa voz, tu sabes, não é a tua – a última canção sobre
o meu corpo já foi há muito tempo e desde então os dias
foram sempre tão compridos, e o amor tão parco, e a solidão
tão grande, e as rosas que disseste um dia que chegariam
virão já amanhã, mas desta vez, tu sabes, não as verei murchar.

Maria do Rosário Pedreira