Quando eu me vestir de branco

Ouçam todos com atenção

 Porque este é um momento importante

Visto que agora ainda estou viva

 Parece não ter importância, … mas,

 Quando eu me vestir de branco dentro de mim

 Quando eu me fechar no sono profundo e voar por aí…

 Vão ver como foi importante pedir-vos este momento.

Quando eu morrer e deixarem de me ver rir e falar

 Não pensem que eu morri

 Não podem pensar que eu morri

Não me tapem os olhos nem a boca

 Não me embrulhem em roupas bonitas

 Não precisarei de nada

 Nem que chorem

 Deixem-me ir

 Está lá a liberdade esperando por mim

 Não impeçam que vá ter com ela

Não me afundem numa cova

 Não suporto não ter espaço à minha volta

 Não suporto sentir-me apertada

 Assim, tão deitada

 Assim, tão imóvel

Não me tapem a passagem

 Deixem-me sentir o sol

 Quero passear-me nas ondas

 Sentir o cheiro do mar

Cantem à minha volta

 Digam-me coisas simpáticas

 “Boa viagem” talvez

Podem despedir-se de mim…

 Afinal irei partir

 Vou encontrar o azul

 Molhar-me nas ondas do mar

 Transformem-me em cinzas e

 Deixem-me voar

 Porque eu não morri.

 Maria Da Conceição Malato

 

José

 

E agora, José?
A festa acabou,
a luz apagou,
o povo sumiu,
a noite esfriou,
e agora, José?
e agora, Você?
Você que é sem nome,
que zomba dos outros,
Você que faz versos,
que ama, protesta?
e agora, José?

Está sem mulher,
está sem discurso,
está sem carinho,
já não pode beber,
já não pode fumar,
cuspir já não pode,
a noite esfriou,
o dia não veio,
o bonde não veio,
o riso não veio,
não veio a utopia
e tudo acabou
e tudo fugiu
e tudo mofou,
e agora, José?

E agora, José?
sua doce palavra,
seu instante de febre,
sua gula e jejum,
sua biblioteca,
sua lavra de ouro,
seu terno de vidro,
sua incoerência,
seu ódio, - e agora?

Com a chave na mão 
quer abrir a porta,
não existe porta;
quer morrer no mar,
mas o mar secou;
quer ir para Minas,
Minas não há mais.
José, e agora?

Se você gritasse,
se você gemesse,
se você tocasse,
a valsa vienense,
se você dormisse,
se você cansasse,
se você morresse...
Mas você não morre,
você é duro, José!

Sozinho no escuro
qual bicho-do-mato,
sem teogonia,
sem parede nua
para se encostar,
sem cavalo preto
que fuja do galope,
você marcha, José!
José, para onde?

 

Carlos Drummond de Andrade

Lembra-te

Lembra-te
que todos os momentos
que nos coroaram
todas as estradas

 radiosas que abrimos
irão achando seu fim
seu ansioso lugar
seu botão de florir
o horizonte
e que dessa procura
extenuante e precisa
não teremos sinal
senão o de saber
que irá por onde fomos
um para o outro
vividos

MARIO CESARINY DE VASCONCELOS

POEMA DA DESPEDIDA


Não saberei nunca
dizer adeus

Afinal, 
só os mortos sabem morrer

Resta ainda tudo,
só nós não podemos ser

Talvez o amor,
neste tempo,
seja ainda cedo

Não é este sossego
que eu queria,
este exílio de tudo,
esta solidão de todos

Agora 
não resta de mim
o que seja meu
e quando tento
o magro invento de um sonho
todo o inferno me vem à boca

Nenhuma palavra
alcança o mundo, eu sei
Ainda assim,
escrevo.

Mia Couto

 

Sem título

Como é que se esquece alguém que se ama? Como é que se esquece alguém que nos faz falta e que nos custa mais lembrar que viver? Quando alguém se vai embora de repente como é que se faz para ficar? Quando alguém morre, quando alguém se separa - como é que se faz quando a pessoa de quem se precisa já lá não está? 
As pessoas têm de morrer; os amores de acabar. As pessoas têm de partir, os sítios têm de ficar longe uns dos outros, os tempos têm de mudar. Sim, mas como se faz? Como se esquece? Devagar. É preciso esquecer devagar. Se uma pessoa tenta esquecer-se de repente, a outra pode ficar-lhe para sempre. Podem pôr-se processos e acções de despejo a quem se tem no coração, fazer os maiores escarcéus, entrar nas maiores peixeiradas, mas não se podem despejar de repente. Elas não saem de lá. Estúpidas! É preciso aguentar. Já ninguém está para isso, mas é preciso aguentar. A primeira parte de qualquer cura é aceitar-se que se está doente. É preciso paciência. O pior é que vivemos tempos imediatos em que já ninguém aguenta nada. Ninguém aguenta a dor. De cabeça ou do coração. Ninguém aguenta estar triste. Ninguém aguenta estar sozinho. Tomam-se conselhos e comprimidos. Procuram-se escapes e alternativas. Mas a tristeza só há-de passar entristecendo-se. Não se pode esquecer alguém antes de terminar de lembrá-lo. Quem procura evitar o luto, prolonga-o no tempo e desonra-o na alma. A saudade é uma dor que pode passar depois de devidamente doída, devidamente honrada. É uma dor que é preciso aceitar, primeiro, aceitar.
É preciso aceitar esta mágoa esta moinha, que nos despedaça o coração e que nos mói mesmo e que nos dá cabo do juízo. É preciso aceitar o amor e a morte, a separação e a tristeza, a falta de lógica, a falta de justiça, a falta de solução. Quantos problemas do mundo seriam menos pesados se tivessem apenas o peso que têm em si , isto é, se os livrássemos da carga que lhes damos, aceitando que não têm solução. 
Não adianta fugir com o rabo à seringa. Muitas vezes nem há seringa. Nem injecção. Nem remédio. Nem conhecimento certo da doença de que se padece. Muitas vezes só existe a agulha. 
Dizem-nos, para esquecer, para ocupar a cabeça, para trabalhar mais, para distrair a vista, para nos divertirmos mais, mas quanto mais conseguimos fugir, mais temos mais tarde de enfrentar. Fica tudo à nossa espera. Acumula-se-nos tudo na alma, fica tudo desarrumado. 
O esquecimento não tem arte. Os momentos de esquecimento, conseguidos com grande custo, com comprimidos e amigos e livros e copos, pagam-se depois em condoídas lembranças a dobrar. Para esquecer é preciso deixar correr o coração, de lembrança em lembrança, na esperança de ele se cansar. 

 

Miguel Esteves Cardoso

A confissão do duplo

Deixei de atravessar as noites, há muito,

como quem atravessa as ruas, sem olhar,

com a pressa dos olhos colada ao rasante

voo das pombas sobre as tílias, sobre as casas.

Agora meço as palavras e os passos,

meço o fragor dos dias como se medisse

a minha parca dimensão ao rés das estrelas.

Multipliquei-me em tantas páginas

que tudo dizendo a meu respeito

nada dizem sobre mim, fingidas e densas

como os livros da loucura da infância.

Digo bem, dos livros. É neles que me resumo,

tragicamente, porque nenhum me esgota,

porque deixo que me cerquem, vorazes,

com o seu saber circular e ondulante.

Quando me vejo agora ditado na cama, nas camas

da minha angústia adormecida e vaga,

o que eu vejo é sombra e não a luz

é o sarcasmo e não a festa. É o fel.

Sento-me na soleira da porta, arquejante,

a ver alguém que passa fingindo ser eu.

 

José Jorge Letria

Primeiro a tua mão sobre o meu seio

 

 

Primeiro a tua mão sobre o meu seio.

Depois o pé - o meu - sobre o teu pé.

Logo o roçar urgente do joelho

e o ventre mais à frente na maré.

É a onda do ombro que se instala.

É a linha do dorso que se inscreve.

A mão agora impõe, já não embala

mas o beijo é carícia, de tão leve.

O corpo roda: quer mais pele, mais quente.

A boca exige: quer mais sal, mais morno.

Já não há gesto que se não invente,

ímpeto que não ache um abandono.

Então já a maré subiu de vez.

É todo o mar que inunda a nossa cama.

Afogados de amor e de nudez

Somos a maré alta de quem ama

Por fim o sono calmo, que não é

Senão ternura, intimidade, enleio:

O meu pé descansando no teu pé,

A tua mão dormindo no meu seio.

 

Rosa Lobato de Faria