?

Aproximei-me de ti; e tu, pegando-me na mão,

puxaste-me para os teus olhos

transparentes como o fundo do mar para os afogados. Depois, na rua,

ainda apanhámos o crepúsculo.

As luzes acendiam-se nos autocarros; um ar

diferente inundava a cidade. Sentei-me

nos degraus do cais, em silêncio.

Lembro-me do som dos teus passos,

uma respiração apressada, ou um princípio de lágrimas,

e a tua figura luminosa atravessando a praça

até desaparecer. Ainda ali fiquei algum tempo, isto é,

o tempo suficiente para me aperceber de que, sem estares ali,

continuavas ao meu lado. E ainda hoje me acompanha

essa doente sensação que

me deixaste como amada

recordação.

 
Nuno Júdice

 EM LISBOA COM CESÁRIO VERDE

 Nesta cidade, onde agora me sinto

mais estrangeiro que um gato persa;

 Nesta Lisboa onde mansos e lisos

 os dias passam a ver as gaivotas,

 e a cor dos jacarandás floridos

 se mistura à do Tejo, em flor também,

 só o Cesário vem ao meu encontro,

me faz companhia, quando de rua

em rua procuro um rumor distante

 de passos ou aves, nem eu sei já bem.

 Só ele ajusta a luz feliz dos seus

 versos aos olhos ardidos que são

 os meus agora; só ele traz a sombra

 dum verão muito antigo, com corvetas

 lentas ainda no rio, e a música,

 o sumo do sol a escorrer da boca,

 ó minha infância, meu jardim fechado,

 ó meu poeta, talvez fosse contigo

 que aprendi a pesar sílaba a sílaba

 cada palavra, essas que tu levaste

 quase sempre, como poucos mais,

 à suprema perfeição da língua.

 Eugénio de Andrade (1923-2005)

 

Sim, passava aqui frequentemente há vinte anos...

 Nada está mudado - ou, pelo menos, não dou por isto -

Nesta localidade da cidade ...

 Há vinte anos!...

O que eu era então! Ora, era outro...

 Há vinte anos, e as casas não sabem de nada...

 Vinte anos inúteis (e sei lá se o foram!

 Sei eu o que é útil ou inútil?)...

 Vinte anos perdidos (mas o que seria ganhá-los?)

 Tento reconstruir na minha imaginação

 Quem eu era e como era quando por aqui passava

 Há vinte anos...

 Não me lembro, não me posso lembrar.

 O outro que aqui passava, então,

 Se existisse hoje, talvez se lembrasse...

 Há tanta personagem de romance que conheço melhor por dentro

 De que esse eu-mesmo que há vinte anos passava por aqui!

 Sim, o mistério do tempo.

 Sim, o não se saber nada,

 Sim, o termos todos nascido a bordo

 Sim, sim, tudo isso, ou outra forma de o dizer...

 Daquela janela do segundo andar, ainda idêntica a si mesma,

 Debruçava-se então uma rapariga mais velha que eu, mais

 lembradamente de azul.

 Hoje, se calhar, está o quê?

 Podemos imaginar tudo do que nada sabemos.

 Estou parado física e moralmente: não quero imaginar nada...

 Houve um dia em que subi esta rua pensando alegremente no futuro,

 Pois Deus dá licença que o que não existe seja fortemente iluminado,

 Hoje, descendo esta rua, nem no passado penso alegremente.

 Quando muito, nem penso...

 Tenho a impressão que as duas figuras se cruzaram na rua, nem então nem agora,

 Mas aqui mesmo, sem tempo a perturbar o cruzamento.

 Olhamos indiferentemente um para o outro.

 E eu o antigo lá subi a rua imaginando um futuro girassol,

 E eu o moderno lá desci a rua não imaginando nada.

 

 Talvez isso realmente se desse...

 Verdadeiramente se desse...

 Sim, carnalmente se desse...

 Sim, talvez...

 Alvaro De Campos

 

Não me peçam razões, que não as tenho,

 Ou darei quantas queiram: bem sabemos

 Que razões são palavras, todas nascem

 Da mansa hipocrisia que aprendemos.

 Não me peçam razões por que se entenda

 A força de maré que me enche o peito,

 Este estar mal no mundo e nesta lei:

 Não fiz a lei e o mundo não aceito.

 Não me peçam razões, ou que as desculpe,

 Deste modo de amar e destruir:

 Quando a noite é de mais é que amanhece

 A cor de primavera que há-de vir.

 José Saramago, in "Os Poemas Possíveis"

"Daqui a 50 anos eu ainda vou saber o teu nome, lembrar todas as vezes que me fizeste sorrir. Na minha memória, tão congestionada e no meu coração, tão cheio de marcas e poços, ocupas um dos lugares mais bonitos".

 

 Caio Fernando Abreu

O Amor, Meu Amor

 Nosso amor é impuro
como impura é a luz e a água
e tudo quanto nasce
e vive além do tempo.

Minhas pernas são água,
... as tuas são luz
e dão a volta ao universo
quando se enlaçam
até se tornarem deserto e escuro.
E eu sofro de te abraçar
depois de te abraçar para não sofrer.

E toco-te
para deixares de ter corpo
e o meu corpo nasce
quando se extingue no teu.

E respiro em ti
para me sufocar
e espreito em tua claridade
para me cegar,
meu Sol vertido em Lua,
minha noite alvorecida.

Tu me bebes
e eu me converto na tua sede.
Meus lábios mordem,
meus dentes beijam,
minha pele te veste
e ficas ainda mais despida.

Pudesse eu ser tu
E em tua saudade ser a minha própria espera.

Mas eu deito-me em teu leito
Quando apenas queria dormir em ti.

E sonho-te
Quando ansiava ser um sonho teu.

E levito, voo de semente,
para em mim mesmo te plantar
menos que flor: simples perfume,
lembrança de pétala sem chão onde tombar.

Teus olhos inundando os meus
e a minha vida, já sem leito,
vai galgando margens
até tudo ser mar.
Esse mar que só há depois do mar.

Mia Couto

 

 Espero-a. Não consigo tocar em nada, o coração impaciente. No

 corpo da casa balanço o meu próprio corpo. Não há, de facto, li-

mites, nem para a cobardia nem para a audácia.

 Deserto este, a casa. Deserto. Apenas o odor impensável da água

 pura, o perfume do vazio, a descoberta por fazer, peregrinação

 dos olhos: contornos da luz, travessia de sombras, espécie de cis-

ne vogando na penumbra. Espero-a como se perguntasse ao mar

 pelo outro lado de mim. Relação. Círculo. Divisão. Fogueira. O

 tempo, o fóssil do futuro. Espero-a.

 A casa recolhe os últimos fios de luz. Filtra-os, borboletas de voo

 suave. Fibras. Tranças. As paredes expõem o grande quadro da

 nudez e o silêncio vem ocupar o espaço da luz, movendo-se. Do

 outro lado do vidro, chove, permanece chovendo. Sigo com o olhar

 uma gota, esse monumento ínfimo da criação, no seu caminho de

 fulgor para a morte, mensagem de há cem milhões de anos envia-

da ao coração. Pelos estreitos corredores do outono a água circula

 na memória. Nenhuma verdade é inteiramente verdade.

 

Joaquim Pessoa