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"Não, não é cansaço...
É uma quantidade de desilusão
Que se me entranha na espécie de pensar,
É um domingo às avessas
Do sentimento,
Um feriado passado no abismo..."

Álvaro de Campos

"...primeiro, me acabou o riso; depois, os sonhos; por fim, as palavras. É essa a ordem da tristeza."

Mia Couto

Devia morrer-se de outra maneira...

"Devia morrer-se de outra maneira.

Transformarmo-nos em fumo, por exemplo.

Ou em nuvens.

Quando nos sentíssemos cansados, fartos do mesmo sol

a fingir de novo todas as manhãs, convocaríamos

os amigos mais íntimos com um cartão de convite

para o ritual do Grande Desfazer: «Fulano de tal

comunica a V. Ex.ª que vai transformar-se em nuvem

hoje às 9 horas. Traje de passeio».

E então, solenemente, com passos de reter tempo,

fatos escuros, olhos de lua de cerimónia, viríamos

todos assistir à despedida.

Apertos de mão quentes. Ternura de calafrio.

«Adeus! Adeus!»

E, pouco a pouco, devagarinho, sem sofrimento,

numa lassidão de arrancar raízes... (primeiro, os olhos...

em seguida, os lábios... depois, os cabelos...) a carne,

em vez de apodrecer, começaria a transfigurar-se

em fumo... tão leve... tão subtil... tão pólen...

como aquela nuvem além (vêem?) - nesta tarde de outono

ainda tocada por um vento de lábios azuis..."

  

José Gomes Ferreira

Amar-te...

Amar-te, é escrever-te.
Amar-te é deixar que me toques até ser teu,
até que te deites no meu corpo e adormeças
inteira dentro de mim.
Peço-te. Não pises as violetas que trago no olhar.
Cheiram a ti. São para ti.
Um "bouquet" de palavras que floriram
neste tempo de amor.

Joaquim Pessoa

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Na tua pele toda a terra treme
alguém fala com Deus alguém flutua
há um corpo a navegar e um anjo ao leme.

Das tuas coxas pode ver-se a Lua
contigo o mar ondula e o vento geme
e há um espírito a nascer de seres tão nua.

Manuel Alegre

Se eu morrer...

Se eu morrer de manhã
abre a janela devagar
e olha com rigor o dia que não tenho.

Não me lamentes. Eu não me entristeço:
ter tido a morte é mais do que mereço...
se nem conheço a noite de que venho.

Deixa entrar pela casa um pouco de ar
e um pedaço de céu
- o único que sei.

Talvez um pássaro me estenda a asa
que não saber voar
foi sempre a minha lei.

Não busques o meu hálito no espelho.
Não chames o meu nome que eu não venho
e do mistério nada te direi.

Diz que não estou se alguém bater à porta.
Deixa que eu faça o meu papel de morta
pois não estar é da morte quanto sei.

Rosa Lobato de Faria