A tua boca...

A tua boca declara guerra,

De língua desembainhada, sentencia a morte de todos os beijos,

Irreversíveis os que perdemos, eternos os que prometemos, mortos os que lastimamos.

A paixão persegue-me sem quartel,

E nada mais me resta que viver estropiado,

Quando nada mais se move no tempo que empresto, no amor que hipoteco,

Perdido o sustento ou o ofício de amar.

Que faço amanhã,

Se a renda que há meses não pago deixa o coração livre para

novos inquilinos,

Desconhecidos, outros que não nós?

Estou despido, fugindo do relento, procurando lugares escondidos dentro de nós.

Lambo as marcas da carne ferida. Não aprendi a evitar a tua pele de arame farpado.

Mas outra coisa não sei, cativo me declaro e rendo,

Revelo-te os segredos, o sexo na minha roupa.

Beija-me ou mata-me. Sem remédio, sem desculpas, esta noite extingo-me na tua cama.

Daniel Costa-Lourenço

Dá-me lírios...

          

Dá-me lírios, lírios,

E rosas também.

Mas se não tens lírios

Nem rosas a dar-me,

Tem vontade ao menos

De me dar os lírios

E também as rosas.

Basta-me a vontade,

Que tens, se a tiveres,

De me dar os lírios

E as rosas também,

E terei os lírios —

Os melhores lírios —

E as melhores rosas

Sem receber nada.

A não ser a prenda

Da tua vontade

De me dares lírios

E rosas também.

Álvaro de Campos

Não contes...

Não contes do meu

vestido

que tiro pela cabeça

nem que corro os

cortinados

para uma sombra mais espessa

Deixa que feche o

anel

em redor do teu pescoço

com as minhas longas

pernas

e a sombra do meu poço

Não contes do meu

novelo

nem da roca de fiar

nem o que faço

com eles

a fim de te ouvir gritar

Maria Teresa Horta

Praia do Paraíso

Era a primeira vez que nus os nossos corpos

Apesar da penumbra à vontade se olhavam

Surpresos de saber que tinham tantos olhos

Que podiam ser luz de tantos candelabros

Era a primeira vez cerrados os estores

Só o rumor do mar permanecera em casa

E sabias a sal, e cheiravas a limos

Que tivesses ouvido o canto das cigarras

Havia mais que céu no céu do teu sorriso

Madrugada de tudo em tudo que sonhavas

Em teus braços tocar era tocar os ramos

Que estremecem ao sol desde que o mundo é mundo

É preciso afinal chegar aos cinquenta anos

Para se ver que aos vinte é que se teve tudo.

David Mourão Ferreira

Como eu desejaria ser parte da noite...

"Como eu desejaria ser parte da noite,

Parte sem contornos da noite, um lugar qualquer no espaço

Não propriamente um lugar, por não ter posição nem contornos,

Mas noite na noite, uma parte dela, pertencendo-lhe por todos os lados

E unido e afastado companheiro da minha ausência de existir..."

Álvaro de Campos

Quando estiveres cansado...

"Quando estiveres cansado de olhar uma flor, uma criança, uma pedra, quando estiveres cansado ou distraído de ouvir um pássaro a explicar o ser, quando te não intrigar o existirem coisas e numa noite de céu limpo nenhuma estrela te dirigir a palavra, quando estiveres farto de saberes que existes e não souberes que existes, quando não reparares que nunca reparaste no azul do mar, quando estiveres farto de querer saber o que nunca saberás, se nunca o amanhecer amanheceu em ti ou já não, se nunca amaste a luz e só o que ela ilumina, se nunca nasceste por ti e não apenas pelos que te fizeram nascer, se nunca soubeste que existias mas apenas o que exististe com esse existir, quando, se -, porque temes então a morte, se já estás morto?"

Virgílio Ferreira

Ignoro o mundo e a noite...

Ignoro o mundo e a noite que o envolve e devora. Deixo escoar o cansaço do corpo pela janela do quarto. Fecho os olhos, finjo o sono, e vou pelos lugares desabitados do meu corpo.

A noite cheira a musgo molhado e a bolor. Excrementos de aves acumularam-se na palma das mãos, sujam as linhas do destino e do coração. Um pano de flanela resguarda da poeira os poucos brinquedos que resistiram às mudanças de casa. A humidade manchou a memória.

Levanto-me da cama, arrasto-me até à janela. O mar talvez se aviste dali. Mas o mar só se torna nítido quando sonho, não se consegue avistar da janela. Volto a deitar-me.

O mar, o dos sonhos, depositou sal luminoso nos cantos da casa, formando desérticas paisagens onde queimo os dedos, o tacto, vagarosamente. Nos corredores já não é possível encontrar sinais de passos nem de facas pelas paredes. Silêncio com gumes de luz atravessa o alicerce ósseo da casa. Lá fora, os estames porosos dos hibiscos oferecem-se aos insectos, crescem como cabelos. O pólen das acácias embriaga quem se aproxima da casa, ou quem ousa lavrar as incertezas da noite num lençol sujo de insónias e de agonia.

Dentro e fora de casa, as sombras dos mortos esburacam a terra e os soalhos, colam-se aos corpos dos que permaneceram aqui.

Al Berto