Se puder sem medo...

Deixa em cima desta mesa a foto que eu gostava

Pr'eu pensar que o teu sorriso envelheceu comigo

Deixa eu ter a tua mão mais uma vez na minha

Pra que eu fotografe assim meu verdadeiro abrigo

Deixa a luz do quarto acesa a porta entreaberta

O lençol amarrotado mesmo que vazio

Deixa a toalha na mesa e a comida pronta

Só na minha voz não mexa eu mesmo silencio

Deixa o coração falar o que eu calei um dia

Deixa a casa sem barulho achando que ainda é cedo

Deixa o nosso amor morrer sem graça e sem poesia

Deixa tudo como está e se puder, sem medo

Deixa tudo que lembrar eu finjo que esqueço

Deixa e quando não voltar eu finjo que não importa

Deixa eu ver se me recordo uma frase de efeito

Pra dizer- te vendo ir fechando atrás da porta

Deixa o que não for urgente que eu ainda preciso

Deixa o meu olhar doente pousado na mesa

Deixa ali teu endereço qualquer coisa aviso

Deixa o que fingiu levar mas deixou de surpresa

Deixa eu chorar como nunca fui capaz contigo

Deixa eu enfrentar a insônia como gente grande

Deixa ao menos uma vez eu fingir que consigo

Se o adeus demora a dor no coração se expande

Deixa o disco na vitrola p’ra eu pensar que é festa

Deixa a gaveta trancada p’ra eu não ver tua ausência

Deixa a minha insanidade é tudo que me resta

Deixa eu por à prova toda minha resistência

Deixa eu confessar meu medo do claro e do escuro

Deixa eu contar que era farsa minha voz tranquila

Deixa pendurada a calça de brim desbotado

Que como esse nosso amor ao menor vento oscila

Deixa eu sonhar que você não tem nenhuma pressa

Deixa um último recado na casa vizinha

Deixa de sofisma e vamos ao que interessa

Deixa a dor que eu lhe causei agora é toda minha

Deixa tudo que eu não disse mas você sabia

Deixa o que você calou e eu tanto precisava

Deixa o que era inexistente e eu pensei que havia

Deixa tudo o que eu pedia mas pensei que dava

Oswaldo Montenegro

Diz-me...

Diz-me se te surpreendem estes versos

que se levantam cedo para contemplar a manhã

dorida, alimentando os pássaros com a luz dos séculos,

essa longínqua luz que arde agora brevemente

nas tuas pupilas. Diz-me, meu amor,

se te surpreendem os meus olhos nos teus olhos,

a minha boca na tua boca,

as minhas mãos nas tuas mãos,

a minha vida na tua vida.

Diz-me.

Joaquim Pessoa

Euforia

cai neve no cérebro vivo do imaculado - dizem

que estess milagres só são possíveis com rosas e

enganos - precisamente no segundo em que a insónia

transmuda os metais diurnos em estrume do coração

dizem também

que um duende dança na erecção do enforcado - o fulgor

dos sémenes venenosos alastra no brilho dos olhos e

um sussurro de tinta preta aflora os lábios

fere a mão de gelo que se aproxima da boca

o vómito da luz ergue-se

das palavras ditas em surdina

a seguir vem o sono

e o miraculado entra no voo dos cisnes

o dia cansa-se

na brutalidade com que a voz se atira contra as paredes

abrindo fendas

em toda a extensão das veias e dos tendões

quando desperta com o crepúsculo

o miraculado olha-nos fixamente e sorri

dá-nos uma rosa em forma de estilete - fechamos os olhos

sabendo que este é o maior engano

da eternidade

Al-Berto

Poema do Menino Jesus

Num meio-dia de fim de primavera

Eu tive um sonho como uma fotografia

Eu vi Jesus Cristo voltar à terra.

Veio pela encosta de um monte.

E era a eterna criança, o Deus que faltava.

Tornando-se outra vez menino,

A correr e a rolar pela relva

E a arrancar flores para deitar fora.

E a rir de modo a ouvir-se de longe.

Tinha fugido do céu.

Era nosso demais para fingir desegunda pessoa da Trindade.

Um dia, que Deus estava dormindo

e que o Espírito Santo andava a voar

Ele foi até a caixa dos milagres e roubou três.

Com o primeiro, ele fez com que ninguém soubesse que ele tinha fugido.

Com o segundo, ele criou-se eternamente humano e menino.

E com o terceiro ele criou um Cristo

e o deixou pregado numa cruz que serve de modelo às outras.

Depois ele fugiu para o sol

e desceu pelo primeiro raio que apanhou.

Hoje ele vive comigo na minha aldeia

e mora na minha casa em meio ao outeiro.

É uma criança bonita, de riso e natural.

Atira pedra aos burros.

Rouba a fruta dos pomares.

E foge a chorar e a gritar com os cães.

Nem sequer o deixaram ter pai e mãe

como as outras crianças.

Seu pai eram duas pessoas: um velho carpinteiro

e uma pomba estúpida, a única pomba feia do mundo.

E sua mãe não tinha amado antes de o ter.

Não era mulher, era uma mala

em que ele tinha vindo do céu.

E queriam que justamente ele pregasse o amor e a justiça.

Ele é apenas humano,

limpa o nariz com o braço direito,

chapina as possas d'água;

colhe as flores, gosta delas,

esquece-as.

E porque sabe que elas não gostam

e que toda a gente acha graça,

ele corre atrás das raparigas

que carregam as bilhas na cabeça e levanta-lhes as sáias.

A mim, ele me ensinou tudo.

Ensinou-me a olhar para as coisas.

Aponta-me todas as belezas que há nas flores.

E mostra-me como as pedras são engraçadas

quando a gente as tem nas mãos e olha devagar para elas.

Ensinou-me a gostar dos reis e dos que não são reis.

E tem pena de ouvir falar das guerras e dos comércios.

Diz-me muito mal de Deus.

Diz que ele é um velho estúpido e doente.

Sempre a escarrar no chão e a dizer indecências.

E que a Virgem Maria leva as tardes da eternidade a fazer meias.

E o Espírito Santo coça-se com o bico;

empoleira nas cadeiras e suja-as.

Tudo no céu é tão estúpido como nas Igrejas.

Diz-me que Deus não percebe nada das coisas

que criou - do que duvido.

"Ele diz por exemplo que os seres cantam sua glória.

Mas os seres não cantam nada

se cantassem, seriam cantores.

Eles apenas existem e por isso são seres..."

Ele é o humano que é o natural.

Ele é o divino que sorri e que brinca.

E é por isso que eu sei com toda certeza que ele é o Menino Jesus verdadeiro.

E depois, cansado de dizer mal de Deus

ele adormece nos meus braços.

E eu o levo ao colo para minha casa.

Damo-nos tão bem na companhia de tudo

que nunca pensamos um no outro.

Mas vivemos juntos os dois

com um acordo íntimo,

como a mã0 direita e a esquerda.

Ao anoitecer, nós brincamos nas cinco pedrinhas do degrau da porta de casa.

Graves, como convêm a um deus e a um poeta.

É como se cada pedra fosse um universo

e fosse por isso um grande perigo deixá-la cair no chão.

Depois ele adormece.

E eu o deito na minha cama despindo-o lentamente

seguindo um ritual muito limpo, humano e materno até ele ficar nu.

E ele dorme dentro da minha alma.

Às vezes ele acorda de noite e brinca com os meus sonhos.

Vira uns de perna para o ar.

Põe uns encima dos outros.

E bate palmas sozinho sorrindo para o meu sono.

Quando eu morrer, filhinho, seja eu a criança, o mais pequeno.

Pega-me tu ao colo.

E leva-me para dentro da tua casa.

E deita-me na tua cama.

E conta-me histórias, caso eu acorde, para eu tornar a adormecer.

E dá-me os sonhos teus para eu brincar...

(Alberto Caeiro)

Ama-me, agora...

" Ama-me,

agora

antes que a palavra chegue.

Toca-me

antes que haja mundo,

Beija-me

antes que comece o beijo.

Despe-me

para que eu esqueça ter corpo.

Devolve-me

o reino onde fui deus.

Ama-me

até não sermos dois.

Ama-me.

E tudo será depois."

Mia Couto 

Passa ave, passa...

Antes o voo da ave, que passa e não deixa rasto,

Que a passagem do animal, que fica lembrada no chão.

A ave passa e esquece, e assim deve ser.

O animal, onde já não está e por isso de nada serve,

Mostra que já esteve, o que não serve para nada.

A recordação é uma traição à Natureza.

Porque a Natureza de ontem não é Natureza.

O que foi não é nada, e lembrar é não ver.

Passa, ave, passa, e ensina-me a passar!

Alberto Caeiro

Até amanhã...

Sei agora como nasceu a alegria,

como nasce o vento entre barcos de papel,

como nasce a água ou o amor

quando a juventude não é uma lágrima.

É primeiro só um rumor de espuma

à roda do corpo que desperta,

sílaba espessa, beijo acumulado,

amanhecer de pássaros no sangue.

É subitamente um grito,

um grito apertado nos dentes,

galope de cavalos num horizonte

onde o mar é diurno e sem palavras.

Falei de tudo quanto amei.

De coisas que te dou

para que tu as ames comigo:

a juventude, o vento e as areias.

Eugénio de Andrade